Relato semificcional de un asturiano en Valencia

21 de agosto de 2007, mi abuelo sucumbe ante la horrible enfermedad que le había postrado en una cama los últimos años de su vida. Él, que se había ganado una reputación en nuestra familia y parte del municipio como «El Flipau», que según sus propias palabras significaba “aquel que ha visto el sol”, mantenía que conocía las formas y brillos del astro rey en toda su plenitud, pues había viajado en una ocasión al levante español y disfrutado de sus placeres. En esos tiempos también había acumulado una hacienda generosa por medio de negocios que nunca había tenido interés en aclarar.

Lo que mi familia en su profundo desconsuelo desconocía, es que en su último aliento mi abuelo había susurrado a mi oído tres claves vitales que transformarían mi existencia: Los, Croares, Purricono. En aquellos momentos no sabía que la morfina hablaba por él.

2008 fue un año muy importante en cuanto a los movimientos migratorios, yo puse mi granito de arena embarcándome en una aventura inigualable alentada por las enigmáticas palabras de mi ilustre antecesor y por la sobreestimulación cerebral producida por la serie Perdidos, cuyo mensaje al final de la tercera temporada entendí como mío. Debía volver a donde mi abuelo había logrado la felicidad.

Cargado de ilusiones y con una determinación feroz alcanzaba mi meta amaneciendo en la Estación del Norte de Valencia solo 2 meses, 5 cabalgadas y 3 salteadores después de mi salida de Asturias. Por suerte son regiones muy bien comunicadas.

A mi llegada, sin más, arrodilléme. Doblegado por la potencia lumínica que llegaba desde las alturas tardé varias horas en reponerme y cuando lo hice descubrí que, para mi sorpresa, los oriundos no solo no parecían mostrar sorpresa o veneración por su afortunada climatología sino que malinterpretando mi situación me habían obsequiado con 3 euros en moneda pequeña, alguna colilla y un sombrero de esparto.

En aquel momento vi la luz por partida triple concluyendo que estas gentes eran tan generosas como ignorantes y desenmarañando el primer acertijo de «El Flipau».

Los = Sol check ✓

Por ser consecuente con mi condición, que en aquel momento era la de estudiante, encontré acomodo en un piso que se anunciaba como uno de esos refugios para jóvenes intelectuales. Los inquilinos formábamos un grupo peculiar, como el inicio de un mal chiste, una de Birminghan, uno de Sueca y uno de Gijón.

La convivencia era fluida y pronto descubrimos que la gastronomía era un punto de unión entre nuestros modos de hacer, las generosas raciones asturianas, el compartir de los platos valencianos y la rapiña sistemática inglesa. A la paella le seguía un fabada y al arroz al horno un cachopo, ante atónitos ojos británicos.

Pero lo que comenzó siendo un turnismo culinario amable devino en una carrera alimentaria por el poder. La escalada gastronómica kamikaze que aconteció durante esas semanas fue dura y tuvo bajas significantes. A inicios de nuestro tercer mes sufrimos un Brexit, lo que nos obligó a replantear nuestros movimientos expansionistas. Firmamos un armisticio que dio lugar a una fructífera colaboración que acabó por abrirme los ojos ante la supremacía arrocística del territorio y de rebote me llevó a resolver el segundo misterio del nirvana alcanzado por mi abuelo.

Croares = Arroces check ✓

Finalizados mis estudios urgía encontrar sustento y por avatares del destino conocí a una amistosa pareja que sin dudarlo me acogió bajo su protección. Eran personas de aspecto impoluto que vestían sus blusas y chalecos de manera tan rigurosa como elegante y se tomaban la filosofía del carpe diem a rajatabla. De ellos aprendí muchas cosas, que no hace falta saber nada de algo para dedicarse a ello profesionalmente, que hay unos animales que se extinguen si no se les hace pasar un mal rato, o que la frase «pero si lo hace todo el mundo» te hace sentir mucho mejor contigo mismo.

Afirmaban tener múltiples «contactos» y de entre ellos sobresalía un buen amigo suyo, un alcalde tan mañoso que se las había arreglado para cobrar más que el presidente del Gobierno.

Resultó, según me explicaron unos señores de uniforme, que el dinero que usaban para sus cosas era de todos, yo incluido, y que ahora pasan sus tardes en el calabozo con su amigo el alcalde al que por lo visto sus compañeros reclusos han cogido mucho cariño.

Ante tal revelación caí al suelo colapsado y tuve un flasback de mi llegada a Valencia que a su vez me condujo a un flashforward que repasó la serie de Perdidos al completo y me devolvió a mi realidad temporal en un estado de iluminación sin precedentes. El último enigma había sido desenmascarado.

Purricono = Corrupción check ✓

Desde entonces creo que entiendo un poco mejor a los valencianos y el misterio de felicidad de mi abuelo, lo único que no me explico es por qué, siendo asturiano, ahora le tengo un miedo atroz a la lluvia.